ce matin, mauve-grognon...

Dans mon minuscule théâtre tragique, personnel, portatif, bruissent et me brûlent tous mes écrits tus bien plus que mes écritures...

Par la fenêtre de la salle où j'écris, se distingue, lointaine, une muraille de verdure où les silhouettes des dieux mourants, animées de vent, en vain réclament nos prières.

Ce matin, mon humeur, mauve-grognon, me pousse à vous offrir, maigre pâture à vos commentaires, ces quelques lignes prises au vif de ma vie - au texte précédent, confondues.

Comments

[Paul]

Il est vrai, Marie, que les taire c'est un peu les tuer...Ne dit-on pas pourtant que seuls les écrits demeurent ? Si j'en avais et le temps et le talent j'aimerais décrire les bruissements, les lamentations et les jubilations de tous ces mots, de toutes ces phrases, empoussiérés, abandonnés sans lecteur dans quelque rayon reculé d'une grande bibliothèque.Merci aussi pour ce "mauve chardon" qui réveille des souvenirs d'un champ dans les pré-Alpes...