Paris. En écho à la lettre d'un ami

 

Paris c'est mon centre. Le lieu où je fus, d'où je suis.

                                        *****

L'enfant qu'alors j'étais,

erre aujourd'hui encore dans un de ces passages

qui, gueule ouverte,

vous happait sur les Grands Boulevards : 

remugles insensés, toutes grilles sur la vie refermées.

Jour après jour, de porte à porte, je buissonnais.

J'avais à peine onze ans. Je portais un manteau de laine grise,

aux chevrons blancs, trop long, 

une mèche, de son ombre, me barrait le front. 

 Dessin figé sur mon visage, 

               un sourire alors disait mes peines, mes questions. 

Seul,

         je marchais, des jours durant, 

seul,

         le corps fragile, 

          l'âme durcie, combien meurtrie parfois, pourtant.

Bravache,

                 au bout du bras je balançais mon cartable

                 où lourdement dormaient mes cahiers d'écolier. 

La peur,

              la peur au ventre, je la ressens encore, 

 la peur -  la peur constante - d'être pris,   

               d’être de force remis entre ces murs inutiles

                où grondait le devoir d'apprendre.

 Moi, je savais tout déjà de mes vies à venir. 

                                               ****** 

Je donnerai presque toutes les années

                   qui impatiemment

                                                  encore m’attendent, 

 pour être, 

           juste un instant,

 le reflet dans un miroir,

                          du visage de cet enfant 

                                                      au regard perdu. 

 Je lui sourirais.

              Ma main grifferait

                               le tain de la glace

              la briserait.

 Blessée, amicale pourtant, elle se tendrait vers lui.

Lui, timide toujours, mais au courage insensé, la prendrait,

par ses larmes, lavée.

                                 ****

Puis réunis enfin, nous briserions toutes les grilles

Le sens de la vie nous serait raconté.

L’un serait l’autre et la main, par la même main tenue,

marchant à l'unisson, 

seul, ensemble, nous irions par delà les vastes salles lointaines,

 vers le sourire d’Orphée,

                                          aux bras vers nous tendus,

                                                                 au masque enfin brisé.

Comments

[Paul]

à Alain


en écho à sa lettre, je reproduis ici notre dialogue avec son autorisation.


Mon cher Paul
Votre poème a choisi de s'habiller de noir. 
Une triste jeunesse désespérément recherchée. Un passé à l'impossible accès, même en brisant le chimérique miroir qui est définitivement rompu.
Vous aviez certainement un faible pour Rimbaud.
Cependant votre vaine quête de vous refondre en Paul le Jeune est belle et se lit avec grande attention et recueillement, quoique la dernière partie reste un peu sibylline.
Quand mettrez-vous, dans vos poésies, juste un parfum de sérénité ?
Toutes mes amitiés.



Alain.


 


Bien cher Alain,


La fin du poème est un clin d'œil au film de Jean Cocteau Le Testament
d'Orphée et aux immenses salles près des Baux de Provence où il a été en partie tourné. Monde de la poésie, du rêve, de l'imagination où toutes les rencontres, même les plus
difficiles et improbables - celles avec soi-même, sont enfin possibles.


...un parfum de sérénité ? Je ne suis pas trop sûr de beaucoup aimer cette fragrance là ! Terre d'Hermès (publicité, hélas, non rémunérée) me convient mieux


 


 Votre amitié m'enchante. Belle fin de semaine, cher Alain


 


Paul


 

[erellwen]

merci pour ce très beau texte!
rencontre extra-ordinaire entre un homme et l'enfant douloureux qu'il a été... on se prend à se demander si elle serait bénéfique ou néfaste...
Quant au sens de la vie, peu savent de façon prolongée renoncer à cette quête, pourtant source de temps morts à soi-même....
cordialement, Erellwen